Arte ingrata! E conquanto, em desalento,
A órbita elipsoidal dos olhos lhe arda,

Busca exteriorizar o pensamento
Que em suas fronetas células guarda!
Tarda-lhe a Idéia! A inspiração lhe tarda!
E ei-lo a tremer, rasga o papel, violento,

Como o soldado que rasgou a farda
No desespero do último momento!
Tenta chorar e os olhos sente enxutos!…
É como o paralítico que, à míngua

Da própria voz e na que ardente o lavra
Febre de em vão falar, com os dedos brutos

Para falar, puxa e repuxa a língua,
E não lhe vem à boca uma palavra!